Es ese sentimiento, un refugio, una verdad
mientras, se cuelan en las heridas las sonrisas furtivas
como cada invierno después de una primavera, así;
se siente el amor, se siente como un dolor, y se resbala,
se ahonda en cada fibra, se mezcla con el ADN,
hace fiestas en el estomago, se funde con las amebas,
produce espasmos, trasnocho, picadas. El amor es un dolor.
Le duele la existencia, ya no le respiran los sesos,
se vuelve pequeño, se convierte en nada, es tan solo un nido,
una maraña, pensamientos, sonidos, el canto.
El viento hace crujir cada rama, cada hoja de cada árbol. Los pájaros también se quejan.
Está solo, hace frío, el sol brilla,
Con cada paso que da adelante, puede verlo: la vida, el planeta, las personas,
todo pierde el sentido.
La hora se hace traslucida en el cielo, ya no hay tiempo,
luz y oscuridad; eso nos rodea.
Se miente, les miente y miente una vez más. Odia las mentiras,
el amor le miente, la esperanza se torna hipócrita.
Encuentra un amigo, nunca le dice nada, solo camina,
a su lado, en cuatro patas; caminan, lo acompaña.
Los huesos se entumecen, las manos encuentran un respiro,
las ojeras se atiernan con la brisa, su cuerpo flota.
Ya no es él, no es ella, tampoco ellos. Es eso.
Un objeto, cálido, templado, elemento, inmortal.
Infinito, es muerte.
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