Destino y suerte.

Me he sabido tomar muchas molestias, he vuelto a recorrer caminos de los cuales sus rutas había borrado de mi memoria, me he sorteado con la luna noches de desvelos, he vuelto a mirar unos ojos negros, de nuevo me encuentro en la incertidumbre del amor, de la costumbre, del cariño, sigo paso a paso cada huella o vestigio de algo que me diga que continúe, que no pierda la esperanza, le estoy dando más tiempo al tiempo como si él, ese loco minutero algún día me devolviera los segundos y momentos que paso esperando alguna respuesta, algún acto que me diga, que me de la plena certeza que son estos mis ojos, y  que es esta mi boca aquel sueño que un día se despertó al vernos frente a frente.

Un sortilegio, todo se posa en las manos del destino, aquel destino que me gustaba negar,  y ahora me encuentro en vilo, en un rincón, un rincón lleno de silencios, lleno de palabras que no se dicen, lleno de momentos que se recuerdan, estoy en un rincón esperando que  este destino que se juega mi anhelo me diga, me susurre, una palabra, un nombre, tú nombre.  Pienso, escribo y sé soñar, más no bastará, no para ti, y aún así no encuentro manera para dejar de pensar, para dejar de esperar porque tal vez si sigo robándole aire a la mañana, si sigo otorgándole tiempo a esta espera, tal vez un día sin que me dé cuenta, sin que nadie más lo note, tal vez tú empieces a quererme. 

Ten en cuenta.

De uno en uno caían las gotas
de dos en dos se me escurría el corazón
tres y tres marcaba la hora en el reloj
cuatro para cuatro decían el mecánico del carro
dieron las cinco y aún no había caído el telón.

El pasado al acecho

Y me gusta cuando estás acá, porque traes el amor que te 

entregue, más grande, bien cuidado, más cultivado; y me lo 

entregas para que me llene de él y sea feliz, sea finalmente 

feliz, a tu lado. 

Amar, vivir y morir

Es ese sentimiento, un refugio, una verdad
mientras, se cuelan en las heridas las sonrisas furtivas
como cada invierno después de una primavera, así;
se siente el amor, se siente como un dolor, y se resbala,
se ahonda en cada fibra, se mezcla con el ADN, 
hace fiestas en el estomago, se funde con las amebas, 
produce espasmos, trasnocho, picadas. El amor es un dolor. 

Le duele la existencia, ya no le respiran los sesos, 
se vuelve pequeño, se convierte en nada, es tan solo un nido,
una maraña, pensamientos, sonidos, el canto.

El viento hace crujir cada rama, cada hoja de cada árbol. Los pájaros también se quejan.
Está solo, hace frío, el sol brilla,
Con cada paso que da adelante, puede verlo: la vida, el planeta, las personas,
todo pierde el sentido.

La hora se hace traslucida en el cielo, ya no hay tiempo,
luz y oscuridad; eso nos rodea. 
Se miente, les miente y miente una vez más. Odia las mentiras,
el amor le miente, la esperanza se torna hipócrita.

Encuentra un amigo, nunca le dice nada, solo camina,
a su lado, en cuatro patas; caminan, lo acompaña.
Los huesos se entumecen, las manos encuentran un respiro,
las ojeras se atiernan con la brisa, su cuerpo flota. 

Ya no es él, no es ella, tampoco ellos. Es eso. 
Un objeto, cálido, templado, elemento, inmortal. 
Infinito, es muerte.  

Jazmín

Vuela, vuela pajarito
Vuela lejos pajarito
pajarito del amor,
vuela lejos de este corazón
no acerques tu piquito
no aletees a mi alrededor
vete, corre de mi ventana
no me cantes en las madrugadas
no te acerques a este jardín
ya muchos se han posado
en estas flores. Las han dañado.
Ahora, solo me queda
un pequeño; pequeño jazmín
no lo marchites pajarito,
vuela, vuela lejos,
con tu amor. Lejos.

Momento de hablar (frases): Fragmento 3/3

-Si me pidieran que dijera o escribiera algo sobre mi, sin duda respondería que soy ese pedazo que le sobra a la nada y le falta a la inmensidad. 


-Uno vive su vida sabiendo que no es uno mismo, y el problema radica en que morimos  aún sin saber quienes fuimos, poniendo en manos de los que nos preceden la tarea de definir por nuestras actuaciones lo que fuimos cuando aún creíamos no ser nada, y que vaina tan difícil, que es respirar sin saber quien se respira, quien se vive, quien se es. 


-Toda historia: comienza y termina en y con una canción. 


-Escribir no es un don, es una necesidad; tanto así como comer, pues uno elige la manera, el sabor, la contextura, su olor, los ingredientes .... uno es lo que come. Uno es lo que escribe. 


-Muchas sonrisas, no son lo mismo que tú sonrisa, así, personal, equivocada, sensual, con tus labios, con tu gracia, con mi amor. 

Fragmentos de momentos 1/3

Cuando se es, pero no se esta.
Cuando se tiene, pero no se olvida.
Cuando se recuerda, pero no se va.
Cuando se vive, pero nunca muere.
Cuando se espera, pero no existió.
Cuando hubo todo, y al final no fue nada.
Así la vida se pasa, entre dudas y circunstancias.
Así una a una desaparecieron; y también con ellas lo hice yo.

Hagamos una cuenta, hagamos una cuenta que contenga todos los dolores, las tristezas, los malos pensamientos, las ganas de llorar, el miedo, la inseguridad, el olvido, los malos recuerdos, hagamos una cuenta de las veces en que el mundo se ha venido encima como un cometa gigante a toda velocidad, dispuesto a romper barreras y acabar con todo por dentro de nosotros, hagamos las cuentas de todas las veces en que el alrededor se agiganto y nos sentimos como pequeñas hormigas sin refugio, sin hormiguero, sin hogar, perseguidas por un oso hormiguero que las devora en par segundos, que las succiona, el resultado puede ser amplio, puede ser mínimo, puede ser sorprendente. El cielo se obscurece, llegó la noche, yo salgo y observo, las estrellas no salen, la luna esta sola en la inmensidad de mar acielado que la rodea, ella esta sola y brilla, brilla mucho, unas veces hueca, otras veces tuerta, unas rellenita, otras un poco anímica, si las veces en que digo las cosas no fuera algo tan extraño, pienso que no siempre hay que tener sentido, hay que romper esquemas y decirlo todo sin decir nada a la vez. Los perros se lamen, los gatos maúllan  tu me sonríes y yo no necesito más de ti. Las flores huelen a muerto, es eso normal? la mayoría de veces creo que es curioso el olor que traen las flores en los funerales, me gusta como huelen, me gusta sostenerlas, me gusta que llueva y se mezclen las flores, el pasto, las lagrimas, la tierra, los recuerdos; el resultado es algo inquietante, doloroso, pero en su esencia es hermoso.