El pasado al acecho

Y me gusta cuando estás acá, porque traes el amor que te 

entregue, más grande, bien cuidado, más cultivado; y me lo 

entregas para que me llene de él y sea feliz, sea finalmente 

feliz, a tu lado. 

Amar, vivir y morir

Es ese sentimiento, un refugio, una verdad
mientras, se cuelan en las heridas las sonrisas furtivas
como cada invierno después de una primavera, así;
se siente el amor, se siente como un dolor, y se resbala,
se ahonda en cada fibra, se mezcla con el ADN, 
hace fiestas en el estomago, se funde con las amebas, 
produce espasmos, trasnocho, picadas. El amor es un dolor. 

Le duele la existencia, ya no le respiran los sesos, 
se vuelve pequeño, se convierte en nada, es tan solo un nido,
una maraña, pensamientos, sonidos, el canto.

El viento hace crujir cada rama, cada hoja de cada árbol. Los pájaros también se quejan.
Está solo, hace frío, el sol brilla,
Con cada paso que da adelante, puede verlo: la vida, el planeta, las personas,
todo pierde el sentido.

La hora se hace traslucida en el cielo, ya no hay tiempo,
luz y oscuridad; eso nos rodea. 
Se miente, les miente y miente una vez más. Odia las mentiras,
el amor le miente, la esperanza se torna hipócrita.

Encuentra un amigo, nunca le dice nada, solo camina,
a su lado, en cuatro patas; caminan, lo acompaña.
Los huesos se entumecen, las manos encuentran un respiro,
las ojeras se atiernan con la brisa, su cuerpo flota. 

Ya no es él, no es ella, tampoco ellos. Es eso. 
Un objeto, cálido, templado, elemento, inmortal. 
Infinito, es muerte.  

Jazmín

Vuela, vuela pajarito
Vuela lejos pajarito
pajarito del amor,
vuela lejos de este corazón
no acerques tu piquito
no aletees a mi alrededor
vete, corre de mi ventana
no me cantes en las madrugadas
no te acerques a este jardín
ya muchos se han posado
en estas flores. Las han dañado.
Ahora, solo me queda
un pequeño; pequeño jazmín
no lo marchites pajarito,
vuela, vuela lejos,
con tu amor. Lejos.

Momento de hablar (frases): Fragmento 3/3

-Si me pidieran que dijera o escribiera algo sobre mi, sin duda respondería que soy ese pedazo que le sobra a la nada y le falta a la inmensidad. 


-Uno vive su vida sabiendo que no es uno mismo, y el problema radica en que morimos  aún sin saber quienes fuimos, poniendo en manos de los que nos preceden la tarea de definir por nuestras actuaciones lo que fuimos cuando aún creíamos no ser nada, y que vaina tan difícil, que es respirar sin saber quien se respira, quien se vive, quien se es. 


-Toda historia: comienza y termina en y con una canción. 


-Escribir no es un don, es una necesidad; tanto así como comer, pues uno elige la manera, el sabor, la contextura, su olor, los ingredientes .... uno es lo que come. Uno es lo que escribe. 


-Muchas sonrisas, no son lo mismo que tú sonrisa, así, personal, equivocada, sensual, con tus labios, con tu gracia, con mi amor.